A semana começou com clima europeu, com direito a nevoeiro, que por essas bandas austrais chamamos de cerração. Depois da chuva veio o minuano, me remetendo direto aos dias azuis lanhados pelo vento gelado em que minha mãe me obrigava a usar uma touca de astronauta para ir à escola. Toda mãe tem dentro de si um dispositivo, implantado num lugar inacessível do cérebro, para proteger sua cria sob qualquer circunstância. E ninguém consegue achar, desarmar ou retirar esse dispositivo de lá. Sei porque também sou mãe.
Na cabeça da minha mãe esse senso de proteção ficava bem longe da noção de estética. A touca de astronauta, ou balaclava, para mim, era desmoralizante — dentro do conceito que uma criança de menos de dez anos pode ter sobre o tema. Bastava o frio se enfiar pelas frestas para ela puxar o acessório e me blindar de qualquer intempérie. Funcionava. E nem era tão terrível assim, percebo agora. Tinha até um quê de elegância, porque era de tricô industrial, num rosa bem vivo, combinando com o pala do mesmo tom.
Isso foi bem antes do conceito de obsolescência programada nos alcançar. Eis que o conjunto cor de rosa me acompanhou por anos, até ser herdado por outra criança — mas a tempo de me presentear com um trauma. Eu tinha pânico de sair à rua com aquela touca. Dessas coisas que a gente não explica, apenas sente. Assim que virava a esquina, guardava na mochila. Porém, como sabemos que a moda é cíclica, registro meu alerta caso elas reapareçam numa nova versão. Tenho até medo de falar. Já disse por aqui que se tivesse oportunidade gostaria de ser cool hunter. Vai que…