Eu não sabia, mas já estava trabalhando. Começou nos anos 1980, enquanto o mundo seguia seu curso normal de tarde fria de café passado, pão com chimia e nata, eu ocupava cadernos. Sem imaginar, eu ensaiava a vida escrevendo histórias, observações, pensamentos soltos rabiscados em agendas, nas margens dos livros.Escrever não parecia profissão — apenas uma forma de organizar o barulho dentro de mim. Naquele tempo, autora publicada era uma espécie de entidade mitológica. Algo que só existia nos livros da biblioteca, lá longe, no Centro da cidade. Um caminho impensado para uma menina comum vivendo uma adolescência comum.Na minha...
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